"... Прекрасный солдат. Талантливый командир. Он был одним из тех, кому посчастливилось стать первыми в своей области. Несомненно Ла'Гран сделал невозможное, но всё таки рассматривать подрыв "Воздающего", как заслугу лишь его одного нельзя. Да, Ла'Гран рисковал больше остальных, но не одна лишь отвага Ла'Грана разнесла в клочья самый мощный дредноут в мире. Нельзя не принимать во внимание мастерство принца Карно, который вывел "Некрологиста" на позицию, позволяющую десантироваться без фала. Сыграли свою роль и командиры орудийных башен, прикрывавшие Ла'Грана первые 30 секунд боя. Впрочем, всё равно, основную работу в этом бою, ставшем уже яркой страницей мировой истории сыграл капитан Френсис Ла'Гран."
С. Овальд "Абордаж"
Уходящим вслед
Мой отец никогда не говорил дома о своей работе и поэтому, я даже не представляла, чем он занимается в своих одинаково долгих командировках. Однажды я спросила его об этом, но он улыбнулся и сказал, что, вряд ли мне будет интересно слушать о том, как на побережье Долгого моря валют лес. «Знаешь, маленькая, - сказал он - лес... Он очень красивый, а мы почти не смотрим на него...» Мне было тогда четырнадцать лет.
Самое яркое детское воспоминание об отце - это одно из его возвращений после долгого отсутствия - дверь распахивается, и отец вваливается в дом. От него пахнет дымом и метелью, он легко поднимает меня на руки и подбрасывает высоко-высоко к самому потолку. Мне не страшно. Отец сильный. А потом мы пьём горячий дымящийся чай и молчим. Отец вообще говорил мало. Но сидеть и молчать вместе с ним было тепло и уютно.
Это было очень, очень, очень давно. Теперь мне уже восемнадцать лет, а отец тяжело больной лежит на койке с полузакрытыми глазами. Врачи говорят, что у отца очень сильный организм, но вряд ли они представляют, сколько этот организм перенёс. Слишком много. Как говорил сам отец после каждой травмы или, что чаще - ранения: «с этим долго не живут». Но тогда он сам смеялся над своими словами. Хотя... Он и сейчас над ними смеётся. Правда, редко.
«Анжела, - тихо зовёт он меня - дочка, принеси воды».
Я иду на кухню и наливаю из графина полстакана холодной воды и отношу отцу. Он пьёт и смотрит на меня. «Красавица моя» - улыбается он. «Ну, прямо уж красавица...» - скромно отвечаю ему я. Впрочем, он прекрасно знает, чего стоит моя скромность. Неотъемлемая составляющая образа благовоспитанной девушки. «Дочка, - шепчет он, всё так же улыбаясь - посиди со мной немного». Я поправляю его одеяло и сажусь на край кровати, разглаживаю его жёсткие волосы, провожу пальцем по едва заметному шраму на его левой щеке. «Папа, - говорю я, чтобы хоть что-то сказать, а не заплакать вдруг - откуда это у тебя?» «Это... - на лице отца на мгновение появляется что-то мечтательно-ностальгическое - это щепка... из -под топора».
Мы сидим молча. За окном воет ветер, и ветки растущего под окном ясеня бьются в стекло. Отец разминает кисть правой руки - одна из его привычек. Отец вообще отрицает наличие у себя каких-либо привычек, но всё-таки они у него есть, просто они не очень заметные; отец часто разминает до хруста кисть и, заходя в помещение, всегда заглядывает за плечо.
Просто когда привычка не мешает другим, она незаметна. Подумаешь, человек разминает руку... А отец вообще старается поменьше общаться (или просто не любит). Я помню, как однажды в свой день рождения он весь вечер просидел на ступеньках крыльца. Молча. Я подошла к нему, обняла за шею и сказала, что очень люблю его. Он улыбнулся, но ничего не ответил.
Я отвлекаюсь от воспоминаний, чтобы отнести обратно пустой стакан. Чувствую, что отец смотрит на меня, но не оборачиваюсь. Слезинка скользит по щеке. Я стираю её рукавом. Если лизнуть мой рукав, то он окажется солёным. Впрочем... Никому ещё в голову не приходило пробовать на вкус рукав моего платья. Даже мне самой. Вот так. Ставлю стакан на полку и возвращаюсь в комнату. Отец смотрит на меня внимательно и долго. «Не плачь, Анжела, - говорит он - это не дело - плакать вслед тем, кого провожаешь. Действует деморализующее». «Я не плачу, - говорю я - тебе показалось». «Может и показалось».
Дождь за окном стучит по перевёрнутой металлической бочке. Отец закрывает глаза и засыпает. Я сижу и смотрю на него. Он сильный, сильный и добрый. Просто он очень устал. Ему надо поспать.
А мне... Мне надо быть рядом. Потому что почти каждый человек на земле заслужил чтобы рядом с ним с ним были те в ком он нуждается. И каждый обязан быть рядом с теми кто нуждается в нём. А уходя, каждый должен видеть, что провожающие не плачут. И провожая плакать незаметно для уходящих.
Он дышит ровно и спокойно. Как всегда. Но это лишь самоконтроль, хотя какой, казалось бы, самоконтроль может быть во сне? Но видимо всё же что-то присутствует.
Я сижу рядом. В комнате совсем уже темно. Зажигаю свечку. Острый язычок её пламени танцует на сквозняке. Отец открывает глаза и смотрит на меня, отражённый в его глазах огонь кажется огромным и страшным. «За спину, - говорит он спокойным и тихим голосом - они мои». И свеча вдруг перестаёт отражаться в его глазах. Это конец.
Я встаю. Поправляю голову на подушке, затем разглаживаю складки на одеяле. Поднимаюсь на чердак и достаю из спрятанного от меня сундука парадный китель моего отца. Он очень хотел, чтобы я считала его лесорубом. Не знаю почему. Может быть считал, что воюет не за то, а скорее просто не считал войну занятием, которым стоит гордиться. Я спускаюсь вниз и накрываю отца его красивым тёмно-синим кителем. Хотя мне очень хочется заплакать, я не плачу. На тёмно синем сукне светится вышитое серебряными нитками тщательно скрываемое ото всех настоящее имя моего отца - лучшего человека, которого я когда-либо знала - «Ф. Ла'Гран».
Из воспоминаний Анжелы Ла'Гран
|
|