Над Империей ясно. И так будет всегда. И нет пощады тому, кто усомнится в этой истине. Земля Империи давно уже не виделась им иначе, чем в страшных снах. Но они уходили в небо, которое, как известно, не принадлежит никому. И в океан, который тоже вроде бы ничей.

- И я - начальник Особой службы Империи - ничего не могу с этим поделать, - так, должно быть, подумал начальник ОС, прочитав утреннее донесение, в котором говорилось, что объект «XR» от контроля оторвался.

Заложив руки за спину, Император мрачно ходил по комнате. Государство разваливалось буквально на глазах. Провинции не платили налоги на армию (и были по-своему правы - армия была не в силах защитить их), субмарины обнаглели до такой степени, что начали входить в устье Вернена, цензура допускает к печати что попало... Империя умирает. И не потому, что пришло время для демократии, а просто старая она - Империя.

Райд Лайкэри достоин того, чтобы узнать о нём. Пилот, поэт, человек - он пытался жить так, как должен, по его мнению, жить человек в любое время. Постоянная борьба за личную свободу кидала его из крайности в крайность. Но поиск свободы не ради обретения, а лишь ради поиска не приносит счастья. Годы борьбы превращаются в скучные, похожие друг на друга годы. И уже неважно, за что ты сражаешься - просто твоё лучшее время прошло, а ты так и не успел понять, что это было твоё лучшее время и что его не вернуть. Щемящая тоска «Контроля», сменившая безумную вольницу «Гарнизона», закономерна. Просто Лайкэри-мыслитель сменил наконец Лайкэри-пилота. Просто человеку свойственно меняться, меняться вместе с тем временем, в котором ему довелось жить.